Hasan Ali Kadiwala, Shivangi Kalra

Una bandada de pájaros atraviesa el cielo al atardecer. Por un momento, cientos de cuerpos se reúnen en una sola forma antes de volver a separarse. Su apariencia depende de una disposición temporal. Pronto desaparecerá y el cielo del atardecer permanecerá como estaba, aunque ligeramente distinto. En la obra de Hasan Ali Kadiwala, este movimiento está profundamente ligado a la memoria. Sus paisajes están articulados por pájaros, ríos, animales, casas de pueblo, familias y fragmentos de escritura árabe y urdu. No presenta una imagen fija, sino que la reconstruye a través del recuerdo. En Bustan-e Marifat (بستا نِ معرفت, “Jardín del conocimiento”), recuerdos de infancia, experiencias espirituales, historias y encuentros con animales coexisten sin llegar a asentarse en una única narrativa. Resulta particularmente llamativa la bandada de pájaros que aparece durante el Azaan (أَذَان), la llamada islámica a la oración. La palabra Azaan proviene de una raíz asociada con anunciar, proclamar o dar a conocer algo. Su voz atraviesa el mismo aire que los pájaros: una es una voz humana, el otro, una disposición cambiante de cuerpos. Ambos toman forma brevemente y, finalmente, desaparecen. Esta relación entre aparición y desaparición adquiere otra forma en las pinturas de Shivangi Kalra. Sus escenas tienen algo de cotidiano: una familia reunida alrededor de una mesa, un niño junto a un adulto, personas bailando, un automóvil y un jardín. Pero cuanto más tiempo permanecemos frente a ellas, menos certezas tenemos sobre estas figuras. Los cuerpos se transforman, las escalas se invierten, los espacios se estiran y los gestos pierden su contexto. Sus pinturas tienen esa extraña cualidad de los sueños que recordamos justo después de despertar: reconocibles en fragmentos, pero cada vez más difíciles de mantener unidos. Existe un impulso por aferrarse a la escena antes de que se desvanezca. Reconocemos un rostro, o un lugar, y luego perdemos la conexión entre ambos. Lo que permanece no es exactamente el acontecimiento en sí, sino algunos detalles persistentes. Las pinturas de Kalra parecen situarse precisamente en ese intervalo, entre el momento del reconocimiento y aquel en que la imagen comienza a desvanecerse. En estas obras, la aparición nunca es un estado definitivo. Es una disposición temporal. La memoria, los paisajes, la espiritualidad y el cuerpo humano aparecen aquí no como temas que deben ser representados, sino como formas que se reorganizan continuamente. Lo que vemos, por tanto, nunca es del todo la misma cosa. Es aquello que permanece, aquello que ha cambiado de lugar o aquello que, por un instante, ha tomado forma. Tarissa Revilla